Переплеты дорог на ладонях судьбы,
Взмах крыла,изувеченный болью.
И отсутствие в глазах,
Пустоты блеск скользящий,
Вдоль немой киноленты перфорированных звезд.

На холсте моей памяти
Выцветает весна тридцать третьего круга.
И нехватка любви,бледной краской стена
Извела мое сердце ледянною ознобой.

Что-то бродит в крови,ой что-то бродит.
Расстояния в глазах не имеют границ,
Вместо детского смеха
Я слышу вой ветра и плач одиноких птиц.
Да как коса на камень находит.

Холод,Голод - опустошители сердца,
Поднебесная скорбь в убранстве черной тоски.
Нескончаемость мысли измеряет полет
Беспросветного убранства Вечной пустоты.
На девственном холсте,избавляясь от красок,
Исчезает Поэт,
Растворяясь в потоке своей бредовой и несбыточной мечты.

Душа изливается через края,
Тернистые колья впиваются в нежную плоть
Моего покачнувшегося корабля.

Я слышу зов Смерти,
Как гул,доносящийся из древней глубины.
Нет ни тебя,ни меня.
Мы,словно стерты и смыты
Терпким вином своей неумытой вины.

Так оденьте душу мою в белые льняные одежды,
Да свечь дайте в руки,чтоб во тьме не пропасть.
На пути,на котором нет ни троп,ни дорог,
Дайте-же хоть раз мне хлебнуть глоток свежей надежды,
И небытию не дать себя украсть.

Я так устал играть...
Играть себя не в себе и в себе не себя,
На этой затертой сцене,
Переполненной сотнями глаз.
На этой одинокой арене,
Где я превращаюся в тень,
Кто бы мое слово спас?

Но вновь переплеты дорог,и вновь перекрестки несотканных строк...