Художник рисует на холсте,

Смешивая краски, водопад,

А над ним, в небесной вышине,

Чей-то пристальный прозрачный взгляд.

Художник рисует облака;

День, и ночь, и полумрак, и свет.

Вот средь гор бежит река,

И опять девичий силуэт.

А вот рассует желтые поля,

И ярче всех одна звезда горит.

Рисует угольного жеребца,

На нам прекрасная наездница сидит.

Так каждый день рисует кистью он,

Что никогда не скажут нам слова.

И чтоб не создавал: пейзаж иль натюрморт, -

Всегда в его картинах есть она.

Она живет в них королевой снов,

Она его уже не отпускает.

И повторяет кистью вновь и вновь,

Ее создатель, мир не замечая.

Он для нее готов хоть каждый час

Писать портреты, растворяя краску.

И искренне просить из раза в раз

Лишь подарить любви прекрасной сказку.