Сижу за тетрадкой белой,
Слова вывожу рукою не смелой,
Волнуюсь почему-то, рука дрожит,
Предо мной чистый лист лежит.
Пишу я о любви и о тебе,
Слова ложатся в строку,
Пишу о звездах и о луне,
И задумалась будет ли толку…
Чистый лист – это как будто я,
А строчки в нем – жизнь моя,
И та рука что писала
Была твоя, а не моя…
Не верные слова перечеркнешь,
И смяв лист, другой начнешь,
Сложился ли стих, прочтешь,
Закончив тетрадь, уйдешь…