Лежит на полке тетрадь.

     В ней написаны стихи,

     Жизнь написана в ней. 

     Все прожитые дни.

     Там нет поэм и од.

     В ней стихи простого поэта,

     Который пишет от тоски,

     Без загадок и секрета.

     Пройдёт полгода...

     И ляжет новая тетрадь,

     Поверх старой,

     Потом будет что вспоминать.

     Тетрадь - это моя память, 

     С которой ничего не стерть.

     А открыв её,

     Читать и вспоминать...