Мы пишем стихи, от которых нам плохо,
И наиву пытаемся понять
Сколько нам вздохов и решений
Все-таки прийдеться принять.
А по утрам мы пьем капучино,
Спешим на работу, нам уже все равно,
Забываемся в пробках, помним, что было
Лет десять назад - это не так уж давно.
Мы думаем, что от стихов и мыслей
Мы становимся теми, кем хотели мы быть.
Но это не правда, мы просто верим,
Пытаемся чувства наши забыть...
В стихах и рассказах, которох мы пишем
Пытаемся мы романтизм показать.
Мы - не романтики, мы реалисты,
Дру друга пытаемся мы переврать.
Это не правда, то что мы любим,
Мы просто "сидим" на наркотике чувств.
А то, что бываетт с нами в постели,
Я называю - дешевый разгруз.
Книги любви, те что читаем,
Это не книги, а лишь ерунда.
Мы дети 21-ого столетья.
Не понять нам любви никогда.
Наши предки может и любили,
А будут ли наши потомки любить?
Все в наших руках, пора все проверить,
Отношение к счатью, любви изменить. |