Я так тебя любила, что бывало,
Сама ходила, словно не своя;
Своим тебя я *солнцем* называла
И улыбалась, глядя на тебя.

Любовь была и было вдохновенье,
И Счастье было -что же тут скрывать!?
Прекрасные минуты наслажденья
И ночи, сна в которых не видать.

Я так тебя любила и жалела,
И всё всегда могла тебе простить.
И я прощала...Только то и дело
Ты продолжал мне сердце изводить.

Так было до тех пор, пока однажды
Не заболело вдруг оно в груди.
И в резкой боли, так вздохнувши дважды,
Рассыпалось на мелкие куски...

И пусто стало в теле, стало сухо...
И нет уже той нежности в крови.
Есть только холод чуть живого духа
Уже больной, но искренней Любви.

Сердечных не собрать тебе кусочков -
И заново не склеить, не скрепить.
Они, быть может, в этих самых строчках.
Иль в Сердце твоём даже...может быть.....

Обычная наверное история.
Банальный, не торжественный конец:
"Прости. Ты позвони ещё. До скорого...*
И боль для одного из двух сердец.

И книга твоей жизни обновится
Потоком искромётных новых глав.
И каждая в ней строчка и страница
Покажет, что ты всё- таки был прав.

Но час придёт - перелистнёшь страницу,
И лист пустой, быть может, отрезвит.
Но к прошлому не сможешь возвратиться...
Бог даст - и может быть тебя простит...

                                                 Светлана Полякова.