И что с того, что я люблю писать стихи?
И что поделать, если льются на бумагу
Эти строки, глуповатые вирши
Про любовь, печаль, и радость, и отвагу?
Что мне делать, если просится душа
Карандаш взять в пальцы ненадолго?
Представляешь, книги могут искушать:
Написать хоть пару строк в прологе!
Знаешь, когда я смотрю на мир:
На деревья, на людей, на школу,
Ощущаю, что хочу писать стихи,
А написав – что я родилась снова!
Дыханье этих строк – моя душа,
Мои тревоги, радость и безумства!
И я живу, пока могу писать,
Пускай никто не назовет это – искусством!