Я спрашиваю у себя, спрашиваю у вас, у людей,
Я спрашиваю книжек, роззираюсь на каждой странице:
Где тот год, где тот месяц, тот проклят неделю и день,
Когда мы, украинский, забыли, что мы - украинское?
И что у нас есть душа, полная собственных добродетелей и щедрот,
И что есть у нас дума, которая еще ед Байды нам вьется,
И что мы на Украине - таки украинский народ,
А не просто толпа, что в отчетах населением называется.
И что хмель наш - в песне, а не в барилах вина,
И что щедрость - в сердцах, а не в магазинних витринах.
И что есть у нас речь, и что украинская она,
Без которой наш край - территория, а не Вкраина.
Я себе говорю и к каждому из вас: - Говори!
Говоримо все, хоть мы и хорошо научились молчать!
Спросим у себя: когда, с какой поры
Начали украинских себя в себе забывать?
Спросим и о том, как мы дружно пришли к бытию,
В каком сознании нашей постичь незмога,
Почему солодшим ед меда нам выдался чад забвения
Родных слов, и песен, и источников, и тропинок от порога?
Украинский мои! То вкраинци мы с вами - или как?
Или в "моголах" и умереть судила нам судьба пихата?
Или в могиле и забрать уготованы нам наш переляк,
Что расцвел нам в душах смирением "меньшего брата"?
Украинский мои! Как гирчать мне собственные слова ...
Знаю хорошо, что и вам они тоже - не сладкие гостинцы.
Но должен сказать, ибо сердце, как свеча, сплива,
Когда вижу, как яростно себя презирают вкраинци.
Украинский мои! Дай вам Бог счастья, и сил.
Можно жить и хохлом, и не згиркне от того хлибина.
Только кто же когда небо нахилить к вашим могилам,
Как не предано вами, зневажена вами Вкраина? ...