Не воздух - тончайшие звуки,
Не долина - голубой дым.
И весны пустотливи руки
В волосах моим.

В наших пестощах нечто зеленое,
Хотя страстно тужна она.
Она немного старше меня,
Эта смаглява весна.

Ой, это блажь только, наверное, --
Измена здесь, под этими грудями.
Я схоплюсь, я обурюсь ревне.
И посваримось мы.