И снова пути ... Пути, которые расходятся
И сходятся как реки.
Из этих бесчисленных пересечений дорог
Старается вырваться
Заблукале возвращения домой:
Кидаюсь в зникли летние вакации детства
И кидаюсь в грустное и дождевое город,
Что так медленно просыпается
В холодную весну во время Пасхи ...
И кому барвинок --
Цветок краски глубокого неба,
То ли краски океана,
В который погружается тайная Атлантида,
То ли дальней хранительницы криг - Арктики,
То ли прадавнього ледникового периода --
Кому это цветок, словно скроплена сльозою
Кого-то из недосяжнои космической высоты --
Она вьется несмотря корни
Старого лесного кладбища:
Она любит расти на могилах
Давних и не совсем древних предков ...
... И серебряные кресты деревянной церкви, что неподалеку,
Так больно пронизывают душу
Своим пислядощовим лиском ...
И это город, что раскинулось
У подножия холмов Расточье,
Это город, который потерял свою корону и невиновность --
Оно такое все грустное и замрияне:
Замерло в ожидании какого чуда
С золотым лучами ...
Ибо все, все - ностальгия уже которого возвращение.
Все - как экскурс в спираль истории
Прошлых и розтрощених цивилизаций;
Как громкий шепот и дикое зворушення эмоций;
Как голоса, что зовут в дорогу
Несбыточным мечтам старого мудрого князя
О возвращении из дальних крестовых походов ...
Как голоса, что зовут в дорогу в мир ...
В мир, который вращается вокруг своей оси и Солнца --
Будто вечный иронический упрек,
Что все кружляе на своих орбитах ...
Ибо, возвращение всегда болит.
Оно сжимает, как железный обруч ...