Украина моя - не черновой нахнюплений вечер,
не досвитне моргання ясно.
Это тот стрел, что срывает квилиння лелече
и что будит с оспання меня.

Украина моя - не вода, что хлюпоче в ручью,
не притишений пение соловья.
Бандурист, что в байраци производной играет, --
Его пение - это Вкраина моя.

Украина моя - это не легит безжурний весенний,
это не тихий витрець всповитку.
Это в степи буран непобидний буранний,
что попавшееся розстеляе лунку.

Украина моя - это не влюблених серое молчание,
не зловисне шептання рабов.
Это ночью Общественная гримка, а в походе свитання --
победы розложистий пение.

Украина моя - это не звезды весной пахучи,
это не ватра, что гаснет щомить.
Это пожара в московских засмерджених кучах,
это - Москва со всех концов горит.

Украина моя - это жаждой набрякнути брови,
молнии розискрених ресниц.
Украина моя - это на кусни порвани оковы,
революция, бой!