Мокрый дождь на меня поливал

Сверху вниз ледяною струёй.

Чтобы рос я, он в душу плевал,

Точно путал с газонной травой.

И отец поливал с малых лет

На меня, не щадя языка,

Чтобы вырос большущий, но нет:

Остаюсь коротышкой пока.

Да и в школе меня, чтобы рос,

Поливали чумазым словцом.

В душу лился словесный понос,

Жизнь мою наполнял озерцом.

На работе летели
...

История – не плитка, не паркет.

В истории не просто след оставить.

Чуть-чуть пожил и всё – тебя уж нет

И не успел ничем себя прославить.

Но можно просто так в неё попасть,

Случайно, не желая и не целясь.

Вот выпадет тебе такая масть

И меж двух дат окажешься, приклеясь.

Подумать надо, как в неё входить.

Сказать ведь могут:  «Гениален он был или

(такое тоже очень
...

Любит он поболтать ни о чём.

Ни о чём он почти, что всё знает.

Факты в речи его ни при чём.

Не из них он все выводы варит.

Любит он обсуждать ничего.

Ничего – это лучшая тема.

Это вечная тема его,

Дар его и чужая проблема.

Он эксперт, изучает ничто

И о том пишет толстые книги.

И с экрана болтает про то,

Что в ни чём намечаются сдвиги.

У него есть о
...

Жизнь без любви – не жизнь, существованье

Белковых тел,

Нелепое, тупое прозябанье,

В судьбе пробел.

А сердце – только орган,

Насос, деталь.

Из биомассы соткан.

Его не жаль.

Дух без любви – не дух, одно названье

Лишь буквы три,

Тень на полу, лишённая сиянья,

Ночь без зари.

Глаза – одно лишь зренье.

В них нет души.

Л
...

Приди, приди ко мне, Халява!

Скорей, пожалуйста, приди!

Ну, что ты медлишь? Ты не права.

Меня столь строго не суди!

Тебя, всем сердцем обожая,

Я не встречал уж много лет.

Эх, чувства нежные питаю,

Тебя ж со мною рядом нет.

Быть может, чем тебя обидел?

Не мил мне без тебя весь свет.

Лишь вдалеке родную видел

И нёсся за Халявой вслед.

Поверь, Халява, я хор
...

На слова рассыпались образы.

На буквы распались мысли.

Не слыхать интуиции голоса.

Свежих чувств больше нет – прокисли.

Рифмы лишь на бумагу валятся.

Бесконечная фраз очередь.

На них совесть критично пялится.

Трое суток не спать может ведь.

А душа на страницу просится.

Ей себя проявить не терпится.

Развернуться поярче хочется.

Но в стихах даже смысл не светится.

...

Бредёт бухарик одиноко.

Туман в сознании голубой.

Его мышление убого –

Не дружит тело с головой.

Сбылось желанье идиота –

В крови бушует алкоголь.

На сапогах засохла рвота.

От личности остался ноль.

И он идёт – бредёт шатаясь.

Не знает сам: куда, зачем,

То падая, то поднимаясь.

Он кем-то был, а стал ничем.

Больно жить когда не веришь,
Больно жить когда не понимаешь,
Зачем,за что и почему?
Зачем ты это сделал?

• 1
• 2
• 3
• 4
• 5

"Дождь"

О,как же ливень я люблю
Его секреты,крики,боль

• 1
• 2
• 3
• 4
• 5