Пели птицы на рассвете

Что-то в стиле «ржавый рок».

Матерился хмурый ветер

И шныряли между строк

Мысли мрачные как тучи.

Было грустно, было скучно

И ненастно на душе.

Капал сверху дождь на крышу.

Капал телик мне на мозг.

Голос музы еле слышно

Задавал тупой вопрос:

- Почему стихи не пишешь?

Ты же хочешь. Я же вижу.

Но рука строчит отчёт.

Он неплохо зарифмован.

Ритм невзрачен, но хорош.

Как кирпич ложится слово

В кладку строк как в душу ложь.

Текст без чувства – просто проза.

Даже если виртуозный,

В нём реальной жизни нет.