Эй, писатель, ты не спятил?
Ты мечтаешь о награде,
Колотя по мне, как дятел-
Ради пищи, тыщи ради?

Покажи народу небо-
Да, такое-растакое,
Что всегда дороже хлеба,
И постельного покоя!

Стань ростку весенним светом,
И водой, идущей в корни.
Не прикормленным поэтом,
А писакой непокорным!

И  когда в ответ, где-либо,
Где земля любому рада,
Ты услышишь вдруг: «спасибо»,-
Знай, пришла твоя награда!