День прошёл, пройдёт неделя,

Пролетят года зазря,

Утром снова я с похмелья,

Так проходит жизнь моя.

Сколько может это длиться.

Так живу седьмой уж год,

Словом не с кем поделиться,

Где же ты счастливый лот?

Утром встану я, умоюсь,

Вихры на бок причешу,

Чисто, чисто я побреюсь –

Быть весь день мне на виду.

В транспорт сяду,  оглянуся,

Посмотрите ж на меня!

Как хотелось б приглянуться

Иль влюбился  кто  в  меня.

Их ответ давно я знаю –

Никому не нужен я!

И тихонечко вздыхаю,

Горько плачу про себя.

Ну и пусть они не любят,

Зато буду я любить,

Буду в транспорт не садиться

И один пешком ходить.

Может встречу на работе

Свой  любимый идеал,

Вечерами в своей хате

Ей стихи бы я писал.

Может быть она полюбит,

Прочитав мои стихи,

Может только приголубит

В эти солнечные дни.

А когда наступит осень,

Будет сыро и дожди,

Как медведь уйду в берлогу

Про любовь писать стихи.

Буду осень я и зиму

Стихи, оды сочинять,

Хорошо,  что не в корзину –

Дам ей тоже прочитать.

И  она на них ответит

Всем презрением своим,

На полях стихов отметит -

«Мозги пудри ты другим!»

За зимой бывает лето,

Между ними есть весна,

Снимут тёплую одежду,

Будет дурь у всех видна.

Я её и не скрываю,

Вся она в моих стихах,

В них я душу раскрываю,

Но не слыть мне в дураках.

Всё равно я простофиля,

Всё равно же я чудак,

Лишь люблю кусочек гриля,

Да стихи писать мастак!

                                            сентябрь 1995 г