+


К нам в души –
накреняется закат.
Ему не важно
хватит ли там места…

И так вокруг молитвенно
и мерзко…
И хлеб не отличить
от кизяка…


Багровый нескончаемый сумбур.
И шквально-золотой… и бирюзовый…
Дай Бог, испить нам
этот час особый.
И выйти к людям –
без клейма на лбу.


Как два листа – летим мы в вышине
Как два пера крылом плеснувшей птицы

И я не знаю, сколько нам кружиться
И где упасть…
Но помни обо мне.


+


Снега метут по всей вселенной…

И громко падает пурга -
       и на созвездий круп соленый…
и на затихшего врага…


Он поджидал меня –
                      берлогой,
скалой, степями.
И замерз…
А я прошел другой дорогой.
Неровной, но родной до слез…


Пришел спросить у неба - воли
И долгий век, и двух детей.
Пришел пахать ржаное поле
И вспахивать с тобой постель…

Приперся - без рекомендаций.
Но с сердцем полным чепухи…


Балкон джульетный, плеск акаций,
и стон гитары, и стихи -
спиши на бред. И попытайся
продолжить сон сквозь мокрый снег…

Навзрыд ревет Альфа Центавра
Когда ты ночью
смотришь вверх…


+


Сойду в закат по скрипнувшим ступеням
Истертого, добрейшего крыльца…
Прислушаюсь, как гаснут постепенно
За Волгой молодые деревца.

Как от воды растут большие тени
И не хватает глаз уже и слов
И звезды разбиваются о стены
Кирпичных, засыпающих домов.

Найду звезду – и вновь отдам на небо
И задрожит она у края тьмы.

Сойду в закат…
Как это всё нелепо…
Что в разные закаты сходим мы.


+


Улыбаешься…
Начиняется
Белым сумраком наш откос.

Лес березовый начинается
От колес.

Ни домов, ни рекламных отплесков
На снегу.
Лишь одно городское облако
Наверху.

На капоте снежинки плавятся,
Лось подглядывает…
Ло-ось…!

Улыбаемся. Улыбается
Лес березовый от колёс.


+


С каждым днем, проведенным на этой земле,
с каждым солнцем - пропавшем в снегу
и в золе,
с каждым выстрелом, сбросившим вниз журавля -
Ты теряешь меня.

С каждым поездом, вверх уходящим навек.
С гнутой точкой вокзала внизу в полутьме…
В бесконечном размене прохожих
в дверях –
Ты теряешь меня.


Средь танцпола – на яркой вечерней войне,
с жарким крови шматком - не моим, не ко мне…
Улыбаясь у зеркала, брови черня –
Ты теряешь меня.

В подворотнях –
с их небом, зажатым в тиски,
со звездою, прокисшей на мутных камнях.

С каждым словом из этой проклятой строки -
ты теряешь, теряешь,
теряешь меня…


+


Темнота. И еле различимый
шум дождя, повисший на стропах…

Женщины прядут перед лучиной.
Крайняя – похожа на тебя.

Обгорят березовые чурки,
на светец наклонятся слегка…
Русая, красивая дочурка
                                   у нее.
И легкая рука.

А лица как будто бы не помню…
Месяц над рекою поплотнел.
Кони прошагали с водопоя,
мокрый храп, оставив на плетне…

Дождь качает землю,
как младенца…
Бледное, должно быть…
Дышит сад…

Мы бы и в тебя сейчас вглядеться…
Да глаза от копоти болят.


+

Michael-Thomas Kosmika

http://www.stihi.ru/2011/05/01/1061