Жуткая боль, и я сама не своя, 
Но что заставляет жить дальше? 
Бездна простерта, и ярко горя, 
Упрекает весь мир в его фальши. 

Вся радость тихо коснется, 
Лишь лживым пером на щеке. 
Только боль – сонатой прольется 
В насыщенно алой реке. 

Талант – лишь облако пыли, 
Что хранит уродства печать. 
Роли – все мерзости были 
Заставляют с почетом играть. 

«Черный квадрат», за которым картина, 
Улыбка «Джоконды» - тайна веков… 
Все тот же «Глобус» драматурга Шекспира; 
Глупая чаша театральных весов. 

Сцена, кулисы – проклятья дорога, 
Где маски – тьмы жалкий смрад. 
За всем этим не видно порога, 
Не понять, где начинается ад. 

Кажется, что он за спиною, 
Лихорадочно дышит смеясь, 
И хочет, дотянутся рукою 
К тому, чем ты жил не боясь.