С утра я брёл по дороге
Думая о небытие
Напряг глаза, силуэт увидел
В туманной утренней мгле

Лысый череп, укрытый шляпой
На теле серое пальто
Он шел не спеша, не уверенно
Под шляпой, обмотан бинтом

Прошел мимо, презрительно плюнув
Я присмотрелся и был удивлён
Это кажется, был Маяковский
Нет, Маяковский, точно он

Не замешкав ни секунды, не мига
Как собака побежал ему в след
Забыв о том, что он умер
Не думая, что его нет

Я догнал его очень быстро
Нагло его развернул
Попросил у него папиросу
А он из рук ускользнул

Отошел назад, замахнулся
Но вовремя себя тормознул
Достал портсигар улыбнулся
И сигарету мне протянул

Я улыбнулся взаимно
И робко его спросил
Почему вы себя убили?
Он на тот миг глаза подкосил

Улыбка быстро пропала
Он басом обратился ко мне
Все от того что молодые поэты
Часто думают о небытие

Я сказал, что не совсем его понял
Но ответ я знал наперёд
Он толкнул и в рожу мне плюнул
И исчез, зайдя за поворот

Я проснулся со смешанным чувством
Сделал чай и написал этот стих
Я было о небытие бы, подумал