Я стих , оборванный в самом цвету,
Я плод, обглоданный в самом соку,
Я дождь, пролитый на ладонях равнин,
Я тот, кто всегда остаeтся один.

Я ветер, раненный криком грозы,
Я сок, высохший в венах лозы,
Я боль, оставленная на простынях,
Давно позабытой нами любви.

Я тень, уставшая скрываться от света,
Я вопрос, не требующий ответа,
Я пепел империй в чeрном поле руин,
Я тот, кто всегда остаeтся один.

Я боль ,затаенная в предсмертном дыхании,
Я шепот о смерти в предначертании,
Я выстрел в пустыне, запечатанный в камне,
Давно позабытой нами любви.

Я птица без крыльев в небе,пойманном в клетку,
Я знание без правил-гнездо,упавшее с ветки,
Я вырванный волос-кому не суждено дожить до седин,
Я-тот, кто всегда остается один.

Я слово, вырванное из текста,
Я жених, по ком так плачет невеста,
Я сон, догорающей жизни угли,
Давно позабытой нами любви.

Я колокол, разбитый у подножья небес,
Я последнее слово в строке, для меня нет больше мест,
Я тайна, покрытая древним панцирем льдин,
Я тот, кто всегда остается один.

Я стих,не дописанный рукою поэта,
Я весть,пришедшая с того света.
Я камень,брошенный в небеса,
Я тот,по ком не плачут глаза.

Я тот,кого давно уже нет...