Я не знаю о чем писать. Я писал всегда для нее. Она их любила читать. Я писал ей про любовь.
Я раньше думал стихами. Не думал, что буду писать. Не легко управлять словами. Не могу в рифму соврать.
Пусть даже будет неправда, Пусть будет все это ложь. Я расскажу, как умею. Чтоб дальше мне легче жилось.
Я напишу, все как было, Рассказ о себе не любимом. Родился я летом в Ростове. В том, что стоит на Дону. Двадцать второго июля. Зачем? Не понять никому.
Появился я на рассвете И сказал фразу одну: «Я хочу жить в буфете! Хочу быть поближе к нему!..» Не люблю свои дни рожденья, Все праздники я не люблю.
Не люблю за все пожеланья... Просто никак не пойму: За какие мои достиженья? За то, что я просто живу? За что эта вся благодарность? За что? Просто так? Терпеть не могу.
И еще не люблю много слов, Зачем просто так говорить? Я не пойму одного: Зачем обязательно пить!? А нет ли чего-то другого, Неужели способов нет...
Вы поймите одно простое: Не на этом стоит белый свет. Получите вы наслажденье, Как я, погуляв под дождем. Чтобы повысить себе настроение, Надо забыть обо всем.
Насладитесь звуком паденья На землю капель воды. Полюбуйтесь, как они бьются. Для них любовь - это вы. Со всей страстью капли целуют, Когда падают вам на лицо.
И вы их также любите. Ну что? Стало смешно! Смешно, потому что веселье, Потому что вода – это жизнь. Любите люди природу. Еще раз? Природу надо любить!
Ладно, хватит. Довольно смеяться! Давайте продолжим рассказ. Не хотят слова рифмоваться, Но надо же что-то писать.
Конечно, поведать могу я не все, О чем-то я промолчу. О том, что забыть мне хотелось, Я вспоминать не хочу.
Я видел в жизни такое, Что вам и присниться не может. Я делал что-то плохое, Что забыть никто и не сможет... |