Мы знаем, что уходят вдаль поэты. Без них мир умирает, не спеша. А на листе бумаги, Чистом, Светлом За буквой буква отпечаталась Душа.
Ночь, за окном всё так же звёзды блещут, Всё так же суетится муравейником толпа. Кому сегодня залы рукоплещут, А кто-то крохи собирает со стола....
Меня ты, брат, пойми - творить не надоело! Я лишь устал, лишь потерял свой путь... Я помню, что слова наши нетленны, Но эта память мне стесняет грудь....
Мне с каждою строкой дышать всё тяжелее И каждой буквой я оставлю в сердце шрама след. Чернила из пера, как кровь из раны хлещут На белый лист. Вам Душу оставляю на столе... |