Меня, как бабочку с поджаренным крылом, Туда сильней всего болит и тянет, Дрожит и плещется расплавленным стеклом, Застыв навеки в глиняном стакане. И сланцы летние отбросив навсегда, Я в теплый мех закутываю ноги. Но все равно зовет меня туда, Где нет и не было из прошлого дороги. Я смазываю воском из церквей, Как логотип моей души прощенной, По плинтусам коричневых ногтей Подергиваясь пленочкой бездонной. Укрою время паутиной бренных слов, Забыв на миг, что я по цвету - точность. Хороший ныне выдался улов, Читай: проверка воздуха на прочность.
|