Вот интересно, а что делают поэты,
Когда вроде не о чем писать?
Наверно, сочиняют глупые сонеты,
Которые нам не дано понять.

Потом литературоведы скажут
Что замысел там был великий.
Метафоры, параллелизм покажут
Найдут там ритм неслыханный и дикий…

Хотя поэт и думать не посмел,
Что столько непонятных слов
Он втиснуть в крошечный сонет сумел
Хотя значение их раскрыть был не готов.

Не думаю, что «О, Великий Пушкин»
Задумывался сильно о словах.
Когда он няне предлагал по кружке,
Чтоб стало веселее в их сердцах.

А бедные ученики?
Их мне до боли жаль
Ведь можно умереть с тоски
«Аптека. Улица. Фонарь»

Другое дело был Есенин
Он был поэт с огромной буквы «Е»
Писал, какой урод был Ленин
Писал немножко о себе.

Он написал о нашем времени
И написал ни как-нибудь,
Писал и о тяжёлом бремени
И о том, каков будет наш путь…

В общем, я сейчас как тот поэт,
Который написать о чём не знает
И вот несу свой нелиричный бред
Который никто из вас не понимает…