Маленький Лондон, крохотный Париж,
Покрытый млою, ты тихонько спишь.
Не пидберу для тебя лучших слов,
Ты мой единственный, самый дорогой Львов.

Уже север отражает серебряный бой,
А ты тут, как месяц, мерзны и стий.
Трамвай где-то там далеко забрел,
Почему-то на меня он не помедлил.

И снова будет история такая,
Меня не отпустишь ти до самолета.
Оставлю все и снова сюда вернусь,
Себе назло и на беду кому.

Ой что ты делаешь, милый, дорогой?
Каков бы ни был, все равно ты мой.
Почему ты плачешь и почему дощиш?
Какой там Лондон и какой Париж?