Для тебя все люди книги.

Мудрый, как бы, критик, вроде.

И себя ты мнишь великим,

Знатоком всего, что ходит

И жуёт и даже дышит.

Примитивны все и ниже

Высоты твоих познаний.

Ты ж философ и психолог,

И эксперт по чтенью жестов,

Антрополог, социолог

И тебе известно место

Всем объектам изученья.

Через пять минут прочтенья

Ты вердикт уже выносишь.

Ярлыки на книги клеишь.

Ставишь их в уме на полки.

Вот шедевр. А это ветошь.

От того не много толку.

Тут ошибка. Непорядок.

Здесь блокнотов и тетрадок

Очень тонких пара стопок.

Только все твои познанья

Жить, увы, не помогают

И приносят лишь страданья,

Потому что никакая

Сволочь наглая не может

В душу влезть как под обложку

И прочесть до эпилога.