Мы Словом были рождены...

И рифмою пригвождены 

К столбу писания стихов -

Обречены жить среди слов:

Сортировать их, подбирать, 

По смыслу, ритму подгонять,

Плести затейливый узор

Словесных швов...

Кто крикнет: "Вздор!",

Кто безразлично промолчит..., 

Но стих живёт! 

Душа болит...

Оценки (тьфу!) не приговор 

(Не нам!) стиху. Его задор, 

Его полёт, стремленье БЫТЬ -

Ничто не может погубить!

Он (вдруг!) рождён...и обречён 

висеть домокловым мечом 

Над шеей автора-творца,

И не узнать его лица 

(ДОБРО ли, ЗЛО в итоге в нём 

заключены?) пока живём...

Но ТАМ.., за ГРАНЬЮ.., за ЧЕРТОЙ...

Любой стишок, такой простой 

И безобидный на наш взгляд,

Пылинкой ляжет в чашу "АД" -

И стрелка главных из весов, 

Качнувшись, отопрёт засов

Не тех дверей, что ждали мы...

Из-за стишка осуждены ???!

ПОСЛЕДСТВИЯ!(см. отчёт) - 

Причина в них, им главный счёт.

Когда и что ты написал, 

Прочтёт Небесный Трибунал,

Оценит, как твой скромный труд 

Влиял на души... 

И запрут в аду на тысячи веков, 

Коль следствием безпечных слов 

Явился вред кому какой,

Иль кто-то пострадал душой...

  *********************