Жизнь как сон, полный отчаяния
Но не проснуться, не в этот раз
Без сожаления, без сострадания
Жизни проза ломает нас

Бьет по рукам, диктует правила,
Дышит в лицо несвежим дыханием
За творчество - смерть, за мысль - камера
Не хочешь как все? гори синим пламенем!

Нельзя ни стоять, ни ждать милости
Нет теплой соломы на дне впадины
Откуда ей быть, если запах сырости
И детства мечты из сердца украдены?

Поломаны, скомканы, вырваны начисто
Грубой рукою, в замен - одиночество,
Хлеб и вода наилучшего качества,
Жирных попов "святые пророчества"

Жизнь - это проза, без рифмы и складности
Где правит парадом одно безразличие
На фунт горя - два грамма радости
И подлость возводится в ранги величия

Поэт не напишет, он видит отчетливо
Печальный конец не начавшейся повести
Лишь певец наградит словами почетными
Держащих за пазухой капельку совести.