На выставке слепых художников,
Где залы гулче подворотен,
Скрипя паркетом под подошвами,
Топтались авторы полотен.

Всяк вдоль своих картин вышагивал
И ждал, ладонями потея:
Оценит хоть одна душа его
Оригинальные идеи?

Нет, не успеха, не признания –
Хотелось отзыва и спора,
Пусть даже взрыва: - Как дерзали Вы,
Не зная цвета и простора?

Придет же хоть один, хоть кто-нибудь,
Разинет рот от удивленья
И для себя открыть попробует
Его о мире представленье!

Но – никого. Столичным жителям
Нашлись занятия получше;
Лишь по углам возня служителей
Да трепет бабочки заблудшей…

Спешат отщелкать поколения
Себя на фоне Ренессанса,
Безвестному слепому гению
Не дав и крошечного шанса.

А в магазине красок очередь
И толкотня до поздней ночи:
Ведь каждый хочет быть художником,
А зрителем – никто не хочет.

Слепые думали о творчестве
И рамы щупали устало,
И каждый мерял одиночество
В пределах собственного зала.