Залегла змея, в мою больную душу,
Изъела с головы до ног,
Разум помутнился, и будто не кому не нужен,
Кричат мне вороны, со всех сторон,

Об сердце нож заточен, остро-остро,
Острей бы - да нельзя,
Зарезан я был этой ночью...
И умирал - исповедуя себя,

Сентябрь друг мой - закадычный,
С ним можно выпить, можно спеть,
Один раз в год, мы с ним отныне,
Златые перстни, превращаем в медь,

И он ушел - пришел Октябрь...
На улице уж, цвет иной,
Но моей, малиновой гитаре,
Все неймется, желает песни красивой и хмельной,

Я не искал поверьте эту птицу,
Она сама, присела на окно,
В душе моей наверно расствориться,
Много лет назад, ей было суждено,

Ну, вот опять мне больно, очень больно,
И сильно что-то, хрустнуло в груди,
Змея подклюка клык, свой точит,
Сжирая потихоньку, изнутри,

Вино мои не лечит раны, - оплакано уже давно,
Все мои грезы и печали - ушли куда-то в бытиё,
Осталось только, ждать-молиться,
Но я по прежнему храню - в себе любовь,
И словно как жар-птицу,
Надеждой, верой - напою...