Чужая... В городе любимом
По улицам пустым брожу.
Мне каждый дом знаком и близок,
Вот переулок... Там ларёк.

А дальше театр, ниже церковь,
На параллельной сахинкле
Там каждый вечер сто грузинов
Тостуют жизнь и пьют вино.

По узкой улице мощёной
Иду вперёд, куда глаза...
Там, за домами мост отстроен.
Красивый. А под ним Кура.

Она сливается с Арагви,
Об этом Лермонтов писал,
Он рассказал о их величьи,
Огромных скалах и горах...

А над мостом сомкнулись тучи,
Город суров, как никогда.
Всё так любимо и так близко,
А я чужая... Вот беда!