Киев, говорят, ты стал совсем не такой.
Что не будут больше про тебя писать стихи.
Вся эта застройка затронула твой покой.
Но именно здесь рождаются мои рядки.
Тем ты сохранился лишь на фотографиях.
На черно-белых или уже не цветных.
В разных ракурсах и ипостасях.
Ты там такой, как и во снах моих.
Такой же гордый, в принципе, как и сейчас.
Там есть особая ностальгия.
И там видна твоя история.
Сейчас тоже видна, но уже не та.
Как свет, за шторами, идущий из окна.
Мне не мешает смоук, которым ты дышишь,
Мои ноги идут по тебе, и ты их слышишь,
Снова твой уличный асфальт топчут,
Люблю тебя, люблю, когда я тут.
Иду вдоль улиц, и спускаюсь к Днепру,
Самый красивый город у берегов реки.
Такая красота, ну просто не могу,
Текла веки вода, и еще столько же теки.
Ты нас прости, свою злость в море унеси,
Жаль она вернется к нам, когда-нибудь потом.
Ведь мир круглый и крутится вокруг своей оси,
Останется зимой вместе с застывшим льдом.
Как одна картина, но нарисована не одним художником,
И каждый еще хочет дополнить, как по сердцу ножом.
Но душа первого, сильнее остальных,
Пусть и в самом низу, но четче всех других.
Киев – город герой,
Ты идешь по восходящей прямой.
Навеки потерял ты свой покой,
Не слышишь криков «Постой!»
Застываешь на момент в городских пробках,
Все спешат, стоя при этом на месте.
Уходит это, как газ, что сгорает в конфорках,
Как чернило, впитывается на белом листе.
Не измерить твою территорию в километрах,
Не сосчитать твоих площадей.
Красоту не измерить во всех купюрах,
По дорогам твоим идущих миллионов людей.