Ты сотворил себе кумира,

Но Бог всегда сильней земного мира,

И всё земное – только тень святого.

Ты любишь бога, но совсем другого.

И Библия в руках твоих ценнее человека…

Ну что поделаешь, ты порожденье злого века.

И между книгой и людьми ты выбираешь.

Фанатик ты, и ты страдаешь…

Нет выше счастья, чем любить живое.

Трусливое созданье Бога не такое:

Читает книгу из Былого века,

И ценит наставленья выше человека,

И спрашивает, как врагов любить.

Не надо спрашивать, а надо жить,

И делать, что велел вам Бог,

И не творить кумира чтоб ты смог.

Все равны, человек, ты намотай на ус,

Нуждается в кумирах только трус.

Равняется на идеал больной,

Коль болен страхом, где покой?

Боишься обмануться, трусливый человек,

Но ты давно обманут, один ты из калек.

Ты сотворил кумира, и явно он не тот.

Не Бог кумир твой, и ты не патриот.

Будь предан Богу и возлюби людей –

Бог в каждом человеке, не любящий злодей.

У верящего Богу кумир один – творец.

А ты, созданье Бога, кому отдал венец?

Кому поверил на планете этой, мой родной?

Не от святого отмерять – терять покой.

Реакция в уме на идеал простая –

Ты меряешь оттуда, сам того не сознавая.

Ты сотворил кумира, ты явно не святой.

Не огорчайся, человек, подумай, где покой.

Что я люблю, и что я уважаю,

Кого боюсь, кто мой отец и почему страдаю.

Как заболел ты страхом перед неизбежным.

Смерть впереди, коль хочешь жить, то стань прилежным

Учеником Христа. В любви будь совершенным.

Не сотвори кумира, духом стань нетленным.

* * *